понедельник, 2 марта 2015 г.

История рассказчика ( chapter 1 )

             На дворе стояла зимняя пора,когда все не настолько уж плохо ,чтобы тонуть  в реке  забвения,и не настолько уж хорошо,чтобы  валяться в снегу,делая снежных ангелов в порыве эйфории.В тот момент меня пронизывало  чувство зависти ,возможно даже с нотками ненависти,словно умелая швея ловко маневрирует острой иголкой.Я представлял счастливчиков,которые  не усложняли себе жизнь бодрствованием в столь ранний час и тихо сопели ,укутавшись в шершавое одеяло.Мне же хотелось укутаться во что-то потеплее и уютнее шарфа,что-то не такое колючее и потрепанное,но нужно было обходиться тем,что имеешь.На тот момент это являлось единственным убежищем от нежеланной простуды.Быстро накинув старое легкое пальто черничного  цвета и ,оставив дома  перчатки,я совсем забыл ,что за порогом меня ожидает злой зверь,который готов растерзать меня  и всецело поглотить в свою неведанную обитель - такие нынче морозы .
           Мое утро началось не с первого будильного звонка и даже не со второго ,и не с третьего.Далее следовала незапланированная торопливость,так же ,как и незапланированный испорченный завтрак,испорченный вид и испорченное настроение.Хотя на самом -то деле это самое предсказуемое из всего,что могло бы произойти.Одна из многочисленных привычек людей - привычка неумения сопостовлять время с возможностями.Именно поэтому ,зная,что меня ждет раннее пробуждение, в связи с походом на работу,я блуждал не по царству Морфея,а по закоулкам шершавых страниц моей любимой книги.Удобно примостившись в мягком кресле с потертой  оббивкой,я забыл о тяжком бремени бытия,а вспомнил лишь на следующее утро,проснувшись на том же месте с раскрытой  книгой на груди.    
         Когда я вышел на улицу,я мысленно выругался несколько десятков раз,а потом  невольно улыбнулся - это напомнило мне детство и школьные спектакли,когда я,поджав трясущиеся коленки,до бесконечности много раз прокручивал в голове реплики из пьес. Холодный воздух обжигал щеки ,а теплое дыхание просачивалось сквозь колючий шарф,делая его чем-то наподобие фильтра.Вокруг блестели белые огни.Их свет был настолько ярким ,что это мгновенно  почувствовали мои виски,вырисовывая тусклый оттенок боли.Со временем  я начал привыкать к такому освещению, и на ярком белом полотне начали вырисовываться фигуры разных геометрических форм.Забавно представлять мир в виде полотна.Если бы какой-нибудь школьник с начинающими навыками рисования  хотел бы изобразить меня,тогда бы я был кляксой,которая лениво стекала бы вдоль листа,оставляя за собой чернильный след.Я шел тяжелой походкой,пытаясь одолеть глубокие сугробы ,но как-никак,с каждым разом попадал в эту неизбежную ловушку. Я опять невольно улыбнулся.Мне вспомнилось детство,когда я, будучи совсем  малым ,пытался ,подобно серферу,скользящему по волнам,покорить снежный покров.Затаив дыхание,плавно шевелясь ,я слышал биение своего сердца.Ох,как же мне оно мешало!Ведь именно из-за его стучания я все время проваливался сквозь снег.
      На самом деле никому не интересны рассказы про  серые будни,чужие  жалобы на жизнь и необъятные проблемы.Всем плевать.Просто кто-то плюет более вежливо и не так метко ,а кто-то плюет хорошо прицелившись ,попадая прямо в яблочко.Я уже усвоил  этот жизненный урок и неплохо справляюсь.Когда нужно, я могу, подобно лепщику,слепить нужное выражение лица.Жаль только ,чувства лепить я не умею.А может и не жаль.Вчера утром ,например,я демонстрировал свои способности своей соседке Миссис Каррингтон ,когда она увлеченно рассказывала ,при этом все время охая и ахая,о том,как ее муженек опять купил продукты ,несоответствующие списку покупок или вместо пакета с мусором выкинул пакет,содержимым которого являлось старое платье,предназначенное для перекройки.Но бывает,когда серость немного блекнет,меняя оттенки, переливаясь на солнце ,и со временем плавно меняет окраску.Наверное,так начинаются те самые "белые полосы жизни".                
      Ах да,я не представился.Но не думаю,что вы задались вопросом,кто же я такой и уж тем более,как  меня называть.Можете называть меня Анхель,можете называть меня Питер, Айзек или Бевис ,можете называть меня просто Мистер или же придумайте обращение,которое будет удобным для вас.В любом случае я останусь просто рассказчиком и в любом случае не произойдет такой неловкой  ситуации,когда вы,не зная , как же ко мне обратиться,будете краснеть и неловко переминаться с ноги на ногу.Я шел ,размышляя о своем, и чем дольше я шел,тем легче мне ставало идти.Я заметил , что что-то изменилось  со вчерашнего дня,как будто в завершенном пазле изъяли одну деталь.Но я не хотел об этом размышлять.Ведь почти всегда,когда удается найти ту самую деталь, она оказывается уже совсем ненужной,потому что пазл уже давно приобрел свой первоначальный вид и пылиться в коробке ,где-нибудь в дальнем углу антресоли.В быту мы постоянно находим какие-то мелочи,ненужные детали и частицы,и не зная ,что это,и не имея желания выяснять,откуда это,мы в лучшем случае закинем эту мелочь в так называемую коробку для ненужностей.У всех есть такая коробка.Также и в жизни.Если провести параллель - этой коробкой является моя голова.И сейчас мне неохота копаться в ненужном хламе.        
       Каждый второй имеет домашнего питомца,а я имею непреодолимую слабость.Это то,что контролирует мною и тянет за ниточки разной длины,заставляя двигаться,дышать и  жить.Слабость к пончикам с ванильной помадкой и вишневой начинкой,слабость к шелесту пожелтевших страниц во время их переворачивания,слабость к архитектуре Викторианской эпохи,слабость к скверам ,усыпанным осенними листьями,слабость к винному вкусу ,тусклому свету и к музыке жанра Инди и Джазз.Вы спросите: в чем здесь связь? А я отвечу,что связи здесь практически никакой,кроме той,что все что-то имеют.Или кого-то имеют.И особенно в нынешнее время,когда тебя имеют все и сразу.   
      По дороге к работе я постоянно захожу в небольшой магазинчик на углу улицы.Там продают самые что ни на есть  вкусные пончики в городе.Я хорошо знаком с владельцем - приятным пареньком корейцем ,и мне,как постоянному посетителю время от времени предоставляются скидки.Их вывеска всегда мигает яркими неоновыми огнями,которые расплываются ,если на них долго смотреть,а возле витрины всегда стоят пару зевак,которые  ничего не собираются покупать,но  и не упускают возможности поглазеть.Шарф все время щекотал мне подбородок,заставляя меня вилять головой в разные стороны.Из-за сильного ветра и отсутствия нижней пуговицы,пола черничного пальто постоянно подымалась и заворачивалась,что не могло не вызывать моего раздражения.Я хотел бы и мог бы описать столь заезженную утреннюю картину с вечно спешащими пешеходами ,угрюмыми лицами,грязными авто и плотным,тяжелым воздухом,но в этот день все казалось совершенно другим.
        По дороге  к магазину я начал понимать,что именно меня взволновало.Никто никуда не спешил,никто не подавлял тебя своей чрезмерной угрюмостью,не было ни грязных авто,ни громких сигналов,ни вечной спешки и суеты ,не было ничего.Вернее не было абсолютно  ничего и никого.К моему удивлению ни зевак ,ни корейца - тоже.Подняв голову,я увидел как кусочки синевы пробиваются сквозь серые тучи.Ветер окутал меня с ног до головы и по телу пробежались мурашки,но не от холода.Я оглянулся.Пустые дороги,пустые тротуары,пустые магазины и пустой воздух.Создавалось такое впечатление,как будто дух большого города навсегда покинул свое пристанище,и что-то мне подсказывало,что он не собирается возвращаться.И вдруг я почувствовал себя необычайно легким.Я был воздушным змеем,вырвавшимся из рук хозяина.Я парил  на огромной высоте,я чувствовал свободу.Никто не управлял моими движениями и не тянул за собой.Я держал свою волю в кулаке,в своем кулаке.Вот как началась моя история.История рассказчика  (продолжение следует)         

Комментариев нет:

Отправить комментарий